Un milagro informal, de Fernando Iwasaki (Alfaguara)

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Descubrí a Fernando Iwasaki en una sesión de cuentos. Al finalizar la sesión, las narradoras mencionaron los autores y libros de los que habían extraído sus historias y me quedé con el nombre de uno de ellos: Ajuar funerario, de Fernando Iwasaki. Al entrar en aquel universo de relatos cortos donde la muerte, lo macabro, lo sorpresivo y el humor se daban cita, me quedé fascinada. Y sigo haciéndolo cada vez que me dejo llevar por alguna de sus historias.

Para acabar el ciclo #NoExpliqueu, dedicado al cuento literario, escogí a Fernando Iwasaki y a Lydia Davis como una pequeña muestra de la manera en que se puede tratar el cuento corto o el microcuento. Pero ambos tienen relatos que exceden ese concepto. La obra de Lydia Davis es un universo en sí misma, a menudo difícil de clasificar, pero fascinante igualmente. La de Fernando Iwasaki podría etiquetarse más fácilmente bajo la idea de cuento, aunque sabe perfectamente cómo maniobrar entre géneros, estilos y temas sin inmutarse. Es extraordinario, con una capacidad de narrar inusual y elegante, a la par que gamberra y sutil.

En 2003, Alfaguara publicó Un milagro informal, una recopilación de catorce cuentos. Algunos de ellos fueron publicados con anterioridad en sus libros Tres noches de corbata o A Troya, Helena (dos títulos que, por cierto, fueron recopilados en Papel Carbón, un libro publicado por la editorial Páginas de Espuma en 2012), pero otros son nuevos. Gracias a ese paseo por sus distintos relatos, sus distintos años, podemos ver el abanico de historias, estilos y temas que han ido surgiendo de las manos de este autor peruano afincado en Sevilla que domina el arte del cuento. Pero antes de adentrarnos en los relatos, Iwasaki ofrece un pequeño texto preliminar donde nos explica “Por qué escribo relatos o para cuándo novela”. Es un texto que, en sí mismo, aunque no sea un cuento, podría serlo, porque nos explica una historia. Pero no sólo eso. Nos habla, a través de una metáfora culinaria, de la diferencia entre la novela y el cuento. Para él, «la novela quita el hambre y el cuento abre el apetito». Y sus cuentos abren el apetito… de más cuentos.

Entre los relatos de Iwasaki encontramos historias que nos hablan de la irrupción de lo fantástico en lo cotidiano, del erotismo y el humor, pero también encontramos alguna parodia al género policial o juegos intertextuales. El propio autor explica que le encanta jugar con las palabras, con los dobles sentidos. De hecho, en el título de otro de sus libros, Helarte de amar, publicado por Páginas de Espuma en 2006 y cuyo comentario podéis encontrar en este blog, ya deja claro que le gusta la sutileza del lenguaje, la extrañeza que produce leer unas palabras que hacen referencia a ese arte de amar del que también nos habló Erich Fromm, pero que, en el fondo, nos hablan de otra idea, de ese helado, ese hielo que también nos puede recubrir al amar… literalmente. Pero me voy por las ramas.

Son catorce relatos, por lo que no hablaré de todos ellos, pero sí me gustaría destacar alguno. Ante todo, me gustaría destacar «Un muerto en Cocharcas», una especie de parodia sobre las historias policíacas donde encontramos a un muerto a quien muchos querían muerto, pero ninguno parece ser el culpable. Más allá de los diálogos, memorables, y de las explicaciones que dan cada uno de ellos para justificar que ellos no son los asesinos, el final esconde una reflexión sobre el machismo y el maltrato interesante. También en esta línea encontramos «La invención del héroe», un relato policíaco plagado de referencias literarias al género y que demuestra cómo, a veces, la lectura puede servir para mucho más que para dejarse llevar por la ficción.

Otro de los elementos que Iwasaki sabe tratar es el erotismo, pero no en el sentido más ortodoxo del término, ni buscando los extremos más románticos o casi pornográficos a los que se podría llegar en este terreno. No, lo que hace Iwasaki es crear historias donde el erotismo es un elemento más, a veces acompañado de humor, otras veces de un realismo relacionado con la mitología a la que hace referencia el título, como «A Troya, Helena», y otras con cierto toque fantástico, como en «Erde», un relato extraordinario con un final que también tiene ecos mitológicos y demuestra que lo erótico y lo macabro pueden congeniar en buenas manos.

En Ajuar funerario ya demostró su capacidad para manejar lo macabro, los finales sorpresivos y las historias sobre rituales, costumbres y muerte. «El ritual», aunque mucho más largo que los pequeños relatos de ese Ajuar funerario, podría entrar perfectamente en esa categoría. Desde los ojos de un niño, descubrimos la enfermedad del hermano, todo lo que intentan hacer para curarle… y poco a poco nos adentramos en un mundo que no está en la sala de espera de un médico, sino en otro lugar un poco más secreto, quizás más oscuro y ancestral, con regusto a tierra.

Quizás también merece una mención especial «La otra batalla de Ayacucho», una historia donde el paso del tiempo, la soledad y el miedo a la misma quedan patentes en el encuentro entre los soldados de plomo y Luke Skywalker.

Los cuentos de Fernando Iwasaki son una invitación a reencontrarse con el placer de la lectura. El próximo miércoles 19, sus cuentos y los de Lydia Davis se encontrarán en la librería Nollegiu para cerrar el ciclo #NoExpliqueu dedicado al cuento literario.

Hasta entonces, ¡feliz lunes y felices lecturas!

Inés Macpherson

Siete casas vacías, de Samanta Schweblin (Páginas de Espuma)

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Hace tiempo que Páginas de Espuma se ha convertido en una editorial de referencia para el mundo del relato. Con ediciones exhaustivas y extraordinarias de autores consagrados, como la dedicada a los cuentos de Edgar Allan Poe o los de Antón Chejov, y ediciones cuidadosas de autores actuales, son una apuesta segura para el amante del relato corto. Además, son los editores del Premio Internacional de Narrativa Breve Ribera del Duero, un premio al que cada edición se presentan más autores. En 2015, Samanta Schweblin ganó dicho premio con una recopilación impresionante: Siete casas vacías.

El título de esta recopilación nos hace pensar enseguida en uno de los protagonistas de los relatos: las casas. En algunos cuentos la presencia de la casa es más palpable que en otros, pero siempre está presente, su interior o lo que ocurre al otro lado, en la periferia, de las casas propias y las ajenas. Y es que las relaciones personales, normalmente, tienen un espacio acotado, un lugar en el que nacen, se enraízan, se rompen… Quizás por eso en muchos de los relatos nos encontramos precisamente con esas relaciones tan habituales en las casas: las de las familias, las filiales, o las propias, las que tiene uno mismo con la familia y su espacio. Pero la acción no siempre ocurre en dichas casas. A veces es en el jardín, en la puerta, en el rellano o en el coche… Por eso hablamos de casas vacías, aunque a veces ese vacío está habitado, y es la persona quien quiere salir, sin poder hacerlo, huir, vaciar el lugar de su presencia. También por eso, en algunos relatos nos enfrentamos a los silencios, a la intimidad, a las crisis personales o a la locura. Como la propia autora comentaba en una entrevista en InfobaeTV, hay un recorrido por la locura en sus relatos, pero no por la locura de los “locos”, sino por la de las personas sanas, las que están cansadas de «arrastrar siempre los mismos problemas, con los que han luchado y han probado miles de maneras de escapar y, de pronto, empiezan a probar nuevas alternativas».

Las escenas que suceden en las casas de «Nada de todo esto», el relato que inicia el libro, tienen un punto extraño, pero no en el sentido de sus relatos anteriores, como los que podíamos encontrar en Pájaros en la boca. Aquí hay algo más cercano, más palpable, menos fantástico. La extrañeza es más difusa, está más enlazada con la realidad emocional y mental de los personajes, haciendo que lo extraño no se sitúe tanto en la imperturbable reacción de los protagonistas como en la sutileza que subyace en lo que está ocurriendo. Nos extraña, pero de manera distinta, incomodándonos por lo humano que nos llama y nos observa.

En «Mis padres y mis hijos» vemos ese difícil universo que es el de la pareja divorciada, siempre con ganas de echar la culpa al otro, de encontrarle los defectos para arrancarle los ojos, o como mínimo la custodia. En este caso, una pareja divorciada se encuentra ante un pequeño problema: ella quiere que los hijos se queden con el padre, pero el padre no puede dejar a sus progenitores solos… ¿Por qué? Pues quizás porque en este preciso instante van corriendo desnudos por el jardín. Y la desnudez es algo espantoso, o al menos eso nos han hecho creer. El impudor, la desnudez, tanto de los cuerpos ancianos como de los cuerpos infantiles, implica una serie de cosas en el imaginario colectivo. Lo interesante de este relato es cómo la autora llega al final, cómo el horror que se ha ido tejiendo alrededor del suceso contrasta con lo que se ve al otro lado del cristal de la casa. Algo similar ocurre con el relato «El hombre sin suerte», donde una niña acompaña a sus padres y a su hermana al hospital por una intoxicación y debe prestar sus bombachas (bragas), que son blancas, para que su padre las pueda sacar por la ventana del coche y le dejen pasar más rápido. Lo que ocurre al llegar al hospital, la situación que se da en los grandes almacenes y que sólo el lector puede rellenar, pues la narración no lo dice, nos recuerda que, las historias, a menudo, están hechas de a dos: con el autor y el lector. Y en ese dúo reside lo fascinante, pues la autora juega con nuestro imaginario colectivo, con nuestra mente; dispone una serie de elementos que nos hacen presuponer, intuir. ¿Qué ocurre realmente? ¿El hecho es inocente o lo es sólo la niña, que ve el mundo con unos ojos distintos que los nuestros?

En la casa de «Para siempre en esta casa», una mujer vive la pesadilla de tener que recoger cada cierto tiempo la ropa del hijo muerto de sus vecinos. Es una especie de ritual aceptado, doloroso para ambas partes, que nos recuerda la dificultad de algunos duelos, de saber que hay que dejar algún espacio para que circule el aire. En cambio, en el relato «Cuarenta centímetros cuadrados» asistimos precisamente a lo contrario, a esa falta de aire, de espacio, no tanto porque el lugar en el que se lleve a cabo la acción sea pequeño, sino por el espacio que uno siente que ocupa en su vida, en el mundo, en relación con los demás. Este es uno de los relatos más hermosos de la recopilación, aunque no el más potente. Ese adjetivo cae sobre el relato más largo de todo el libro, «La respiración cavernaria». En esta historia poética y llena de simbolismo, asistimos a la narración en tercera persona de una mujer mayor que quiere morir porque tiene una respiración cavernosa. Ella tiene una lista de todo lo que debe ir haciendo para morirse. Sus recuerdos se entremezclan con la narración de manera sutil, dejando que intuyamos, revistiendo la vulnerabilidad que nos transmite de algo distinto, algo extraño y que nos inquieta. Con un final y unas reflexiones fascinantes, este cuento se adhiere al lector, ofreciendo una visión brutal de la obsesión, la culpa y el dolor a través de una voz narrativa increíble.

Acaba la recopilación «Salir», un extraño relato donde una mujer sale de casa en albornoz y se sube al coche de un hombre. La sensación que tenemos como lectores es que, tras haber transitado por realidades palpables, en este caso hay algo onírico, irreal y fascinante que nos extraña y nos acoge.

Como ya anuncié hace unos días, los cuentos de Samanta Schweblin se encontrarán con los de Ana María Matute en la próxima sesión de la #NoExpliqueu, en la librería Nollegiu. Será este miércoles 24, a las 19:30.

¡Feliz lunes y felices lecturas!

Inés Macpherson

 

El menor espectáculo del mundo, de Félix J. Palma (Páginas de Espuma)

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Y para acabar estos días dedicados a los cuentos de Félix J. Palma, su última recopilación: El menor espectáculo del mundo, publicada por Páginas de Espuma en 2010.

Esta recopilación es un poco distinta a las anteriores, pues se aleja levemente, aunque no del todo, del universo narrativo que jugaba con la frontera entre lo cotidiano y lo extraño como telón de fondo, e incluso como argumento, para adentrarse más en la observación del ser humano y las diferentes maneras de entender y explicar el amor. No estamos hablando únicamente de amor romántico, sino del amor en todos los sentidos y con todos sus matices: el de un padre por una hija, el de los amigos, e incluso el amor desinteresado. Tampoco quiere decir que el autor abandone por completo la extrañez como elemento. Historias como «Maullidos» o «Bibelot» hacen que la frontera entre la realidad y lo fantástico se nos presente como opción, como posible explicación para algo de lo que ocurre en las historias. Mientras que la primera se adentra en una curiosa manera de entender el mundo de las relaciones y los celos, la segunda nos plantea una historia entrañable a la par que triste, donde la soledad y la pérdida parecen haber marcado a una anciana de por vida… aunque, ¿es únicamente ella quien vive aferrada al pasado y se inventa una realidad distinta a la que habita? ¿O lo extraño puede llamar a nuestra puerta incluso cuando no es realmente la nuestra?

Algo similar ocurre con «El país de las muñecas», donde lo entrañable y lo doloroso se dan la mano en una historia redonda donde se demuestra que, a veces, nos olvidamos de que los niños son mucho más despiertos y observadores de lo que querríamos aceptar.

«El valiente anestesista» es un cuento magnífico, donde una madre le explica a su hijo una peculiar versión del sastrecillo valiente, para explicarle la realidad. Quizás él no se entere realmente de lo que ha ocurrido, pero el lector sí. Y podemos sentir esa rabia contenida en el cuento clásico mientras va enlazando la historia popular con la propia.

Las otras historias de la recopilación nos hablan de las decisiones que tomamos y de cómo eso puede cambiar nuestra persona, casi como si fueran desdoblamientos de personalidades; nos hablan de amistades ancianas y de vecinas que no saben lidiar con la pérdida de una forma sana; nos hablan de amor y de fantasmas, de cartas guardadas y sutiles comportamientos que pueden indicarnos las acciones del protagonista sin necesidad de decirnos nada.

Fiel a su estilo y a su prosa, estas historias te envuelven con imágenes muy bien conseguidas y que saben hacer de espejo de esas almas humanas que forman parte de ese espectáculo del mundo que es el amor, menor no por no tener importancia, sino porque ocurre normalmente entre nuestras paredes, las de casa y las del cuerpo.

Para acabar, os recuerdo que este miércoles 22, a las 19:30, tendrá lugar en la librería Nollegiu la cuarta sesión del ciclo #NoExpliqueu, dedicado a Félix J. Palma y a Julio Cortázar.

¡Feliz lunes y felices lecturas!

Inés Macpherson

Helarte de amar, de Fernando Iwasaki (Páginas de Espuma)

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Se acerca el 7º Festival de Narración Oral Munt de Mots en Barcelona (del 17 al 22 de octubre) y la ciudad se va a llenar de cuentos. Así que el blog también va a llenarse de libros de cuentos. Y no con un libro de cuentos al uso, sino, en palabras del propio autor, con un libro de ciencia-fricción. Se trata de Helarte de amar, de Fernando Iwasaki.

Descubrí a Iwasaki hace algunos años con su extraordinario Ajuar funerario. Si en esa obra demostraba dominar el relato corto, aquí demuestra que es capaz de unir, en un relato, las dos acepciones del concepto «cachondo»: el erotismo y el humor. El título, un sugerente juego de palabras entre «el arte» y «helarte», nos da a entender que no estamos ante el típico libro de cuentos eróticos, sino ante algo distinto. Según palabras del autor: «uno, cuando es joven, tiende a confundir el erotismo con la sexualidad. Al erotismo le basta con la fantasía, el deseo y la imaginación (ese es el quid de la cuestión); mientras que la sexualidad requiere pareja, espacio y una mínima parafernalia (ese es el kit de la cuestión) Así, a los treinta yo creía que mis personajes sólo echaban quiquis, pero pasados los cuarenta he constatado que lo que echaban era un quid-kit. Por eso, Helarte de amar no es una colección de cuentos eróticos, sino un hatajo de disparates sexuales».

Y es posible que se trate de disparates sexuales, pero son memorables. Hay relatos que navegan por el descubrimiento de la sexualidad por parte de un niño, como «En el batmóvil, con miss Graciela». Ya sólo con el título nos sugiere un universo maravilloso, donde la realidad se mezcla con la ficción, los sueños y la capacidad que tiene un niño para comprender lo que es el sexo y el placer, con una escena final que es para enmarcar. El relato que da título al libro, «Helarte de amar», es una pequeña obra de arte que nos adentra en el universo del frío. Normalmente, asociamos el sexo con el sudor, pero, ¿qué pasaría si lo asociáramos con el frío? ¿Hasta qué grado de congelación estaríamos dispuestos a llegar por un buen polvo? En otros, como en «Entre las piernas de Luciana» encontramos a un hombre capaz de asociar el sexo con las ocupaciones de sus amantes… hasta que se encuentra con una mujer cuya ocupación va mucho más allá de lo imaginable y el placer acaba por tener consecuencias difíciles de prever.

Todos y cada uno de los relatos que componen este libro tienen un componente erótico, sexual, pero siempre llevado a un extremo increíble, de ciencia-fricción, que hace que uno se ría e imagine por partes iguales, demostrando que, en el sexo, deseo y humor pueden ir perfectamente de la mano, ni que sea para imaginar disparates sexuales, encuentros confusos como el de «La española cuando besa» o fantasías imposibles donde los juegos de palabras y los finales con cierto aire abierto y sutil hacen de este libro una obra divertida e imprescindible. Porque más allá del tema, más allá del humor que destila, lo que hay que tener en cuenta es que Fernando Iwasaki es un maestro de la palabra y la utiliza a la perfección, pues no sobra nada ni falta nada en sus relatos. Visuales, atrevidos y divertidos, son una muestra de que uno puede adentrarse en el mundo erótico huyendo de tópicos y clichés, para aliñarlo de humor, extrañeza y un toque picante que deja claro que este hombre tiene un universo particular inmenso y sugerente.

Inés Macpherson

Ajuar funerario, de Fernando Iwasaki (Páginas de Espuma)

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Cuando uno se dedica al mundo de la narración oral, tiene tendencia a perderse entre antologías, recopilaciones y libros varios donde están presentes los cuentos. Y de vez en cuando, uno se encuentra con una joya del género del relato corto como Ajuar funerario, de Fernando Iwasaki (Páginas de Espuma).

Se trata de un libro escueto (no llega a las 150 páginas), repleto de pequeños relatos donde el autor se adentra en el mundo del terror, el espanto y lo macabro, con toques de humor negro y referencias a tradiciones de su cultura, que se mezcla con homenajes a genios del género de terror, como Lovecraft, pero también a genios del relato corto como Borges. Es un libro tan redondo, tan completo, que incluso las anotaciones sobre las anteriores ediciones son dignas de mención, pues cada una de ellas fue finalizada en un día que tiene relación con el mundo de la literatura y la cultura gótica, de terror y de muerte.

Querer destacar un relato entre los otros es difícil, porque hay muchos que son remarcables, tanto a nivel estilístico como a nivel narrativo. Nos paseamos por habitaciones malditas (La habitación maldita); visitamos conventos que ocultan seres malignos (Dulces de convento); comprendemos que la imaginación puede llevarse a extremos insospechados (impresionante y macabro Peter Pan)… Nos encontramos con vampiros, con juguetes que son mucho más que eso… Hay canibalismo, fantasmas vengativos e incluso una historia que nos advierte del peligro de los bibliófilos (Los yernos).

Lo que tienen en común todas las historias es que, a pesar de ser cortas, consiguen condensar una atmósfera que atrapa al lector a la segunda línea y lo lleva a ese universo que se pasea por la frontera de la muerte. En escasos párrafos, el autor nos adentra en esos espacios reducidos, en esas imágenes santas que no son tan santas y nos sorprende, nos asusta y nos seduce con un peculiar humor negro que convierte a este pequeño volumen de cuentos en una extraordinaria joya para los amantes del cuento. Hay que agradecer a Páginas de Espuma que siga apostando por este género y nos siga regalando estas gratas sorpresas.

Inés Macpherson

La niña gorda, de Mercedes Abad (Páginas de Espuma)

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La niña gorda, Mercedes Abad, Páginas de Espuma

Hay libros que es difícil clasificar. Y La niña gorda, de Mercedes Abad (Páginas de Espuma), es uno de ellos. Aunque está estructurado como una recopilación de cuentos, existe un personaje principal que está en todos ellos, Susana, y una continuidad, tanto temporal como temática, que hace que tenga aires de novela sin serlo. La propia autora, en una entrevista concedida al portal de literatura Llegir en cas d’incendi, comenta que podría definirse como una “cuentela”, y es que, aunque son historias cerradas, como relatos, existe una sensación de evolucionar de la mano de Susana, observar cómo se va gestando el cambio y cómo se va rebelando…

Uno de los aspectos que nos recuerda que estamos ante una serie de cuentos y no una novela es el cambio de narrador. Los primeros cuatro cuentos, El endocrino, El castillo, Amiguitas y La excursión, están escritos desde la distancia, con una especia de narrador omnisciente que sigue a Susanita: en su visita al médico; en sus veranos en familia rodeada de personas no gordas y gráciles que son un espejo que le recuerda cómo es ella; en el descubrimiento de la complicidad y la necesidad de la amistad, o en esa sensación de no pertenecer a ninguno de los grupos de personas que te rodean (como vemos en el relato La excursión, su desarrollo físico, en especial sus pechos, hace que no se atreva a jugar con los más pequeños, pero tampoco con los mayores, pues sabe que tampoco la aceptarán). Después, cambiamos a una primera persona, a un yo más íntimo, más directo, que comparte con el lector sus emociones y sus intimidades sin caer en la confesión autobiográfica. ¿Por qué ese cambio? Quizás por la edad, quizás porque en el cuento de Las hermanas Bruch hay una conciencia mayor del yo que en los anteriores, quizás porque ha habido un cambio en la mente de Susana, una nueva percepción del mundo y de sí misma, o una ojeada al mundo de los adultos… Aunque ella ya sabe muy bien cómo es el mundo de los adultos: un mundo donde te juzgan, donde se miente y donde el poder puede cambiar de manos, pero siempre lo tiene alguien.

Con sus relatos, con estas ventanas a la vida de Susana, Mercedes Abad muestra una realidad que, por mucho que se quiera negar, existe: la tendencia, casi la obligatoriedad, de ser como se supone que hay que ser, sin importar lo que le supone a esa persona tener que encajar. Susana es diferente y en lugar de enseñarle a aceptarse, le enseñan a adelgazar, a encajar en ese mundo en el que todo es apariencia. Por las entrevistas a la autora, sabemos que hay, en estos cuentos, un componente autobiográfico. Se podría esperar que, con el paso del tiempo, lo que nos cuenta Susana hubiese cambiado, hubiésemos mejorado y aceptado al diferente, pero no. Ha empeorado y la exigencia a ser un clon de la imagen estereotipada por la pantalla cada vez es mayor.

De la mano de Susana, se nos muestra una sociedad donde las mujeres debían aprender a coser en el colegio, porque eso es lo que las mujeres hacen (como también deben ser guapas, atentas, saber cocinar y contentar al prójimo y no a sí mismas…). Y si son niñas buenas, todavía más. Lo interesante aquí es que, Susana, siempre buena, siempre dispuesta a hacer lo que se le decía, decidió seguir esas instrucciones que el médico le dio, y tomó el poder, se rebeló (como bien cuenta en el primer relato, El endocrino, magnífico retrato de ese proceso mental que ocurre al descubrir que puedes tener poder). Y dejó salir a la niña respondona, salvaje, valiente incluso, porque por algún sitio tenía que salir: si uno se niega algo, tendrá que compensarlo, ¿no?

Además de seguir el proceso interior de Susana, además de compartir con ella esa fuerza de voluntad de la que a veces ella misma se burla, la vemos crecer y descubrir las transgresiones. Algunas son tan ingenuas como romper un juguete o lanzarlo por la ventana (curioso que tras aprender a lanzar cosas por la ventana acabe la recopilación lanzando otra cosa al mar en un intento de liberación que es, a su vez, un intento de conquistar a otra persona, en lugar de conquistarse a sí misma). Pero otras, como en El regalo, son mucho más intensas, mucho más dolorosas y mucho más provocadoras. Es interesante descubrir a su vez cómo Susana se adentra en la escritura, ese lugar al que acudimos para encontrarnos, para escondernos, para transgredir, para vaciar lo que llevamos dentro…

Es difícil decir con qué cuento quedarse. Cada uno aporta su granito de arena en la comprensión del universo interior de Susana; cada uno aporta una nueva manera de comprender ese proceso de renuncia, esa comprensión del cuerpo y de uno mismo que marca el pasado, el presente y quizás el futuro de la protagonista. Como retrato de una época, y también como uno de los relatos con más peso y densidad tanto argumental como emotiva, quizá el de Las hermanas Bruch sea el más acertado. Pero todos y cada uno de ellos desprenden una autenticidad, una sinceridad estilística y temática que te permite seguir sus pasos y comprenderla.

Como bien dicen en la contra del libro, bienvenidos a “un menú de cuentos y un personaje principal. Sírvanse. Se leen al gusto”. Y es un gusto leerlos.

Inés Macpherson