Llibert, de Gemma Brió: una obra reflexiva, emotiva y desgarradora

Etiquetas

Biblioteca de Catalunya, La perla 29, Llibert, teatro

La sala de espera: metáfora visual y existencial que Gemma Brió utiliza para explicarnos la historia de Llibert; una historia dramática de la que conocemos el final porque lo importante es lo que nos narran en ese espacio blanco, ese lugar, o no-lugar en el que se convierte la sala de espera, en la que todos esperamos.

A veces es difícil hablar de ciertos temas sin haberlos vivido en primera persona o de cerca, sin haberle visto las orejas al lobo. Estamos acostumbrados a que a nuestro alrededor se opine de todo y por todo cuando quienes hablan no saben realmente de lo que hablan. Desde la teoría todos somos capaces de lanzar sentencias, pero desde la realidad podemos expresar lo que se siente, el desgarro emocional y vital que ciertas situaciones provocan en el alma. Desde la vivencia cercana podemos gritar, llorar, desparramar las entrañas sin caer en tópicos, sin dramatismos baratos ni engaños. Será quizás subjetivo, será quizás solo un punto de vista, pero saldrá de dentro, porque podemos ofrecer las dudas, el miedo y el sufrimiento de ciertas decisiones que cambian la percepción que uno tiene de la vida y de uno mismo.

Actualmente, con los cambios de ciertas leyes por parte del gobierno, se habla mucho de la frivolidad del aborto, de ese desprecio por la vida que demuestran ciertas mujeres… Bueno, probablemente quien lo diga no tiene ni idea de lo que supone una situación en la que debes tomar la difícil decisión de despedirte de la posibilidad de un hijo porque lo que tendrá no es vida. Porque se habla mucho del respeto a la vida… pero, ¿qué es vida? ¿Estamos vivos porque nos late el corazón y punto? ¿Es simplemente eso? Es una forma de comprender lo que es vivir tan respetable como la que considera que estar vivo es algo más, que la vida digna (y la muerte digna) es algo más. El problema siempre viene cuando se quiere imponer esa manera de ver, cuando se arranca la posibilidad de decidir, de escoger, de vivir y pensar de otra manera. Se impone una forma de comprender el mundo, el amor, la vida… Y se acaba persiguiendo a quien no piensa como tú hasta niveles que en Europa ya hemos vivido. Pero ese sería otro tema. Y hoy quiero hablar de Llibert, una obra de teatro que estará en la Biblioteca de Catalunya de Barcelona hasta el domingo 27 de abril. Quedan pocos días, pero si podéis, vale la pena verla. Es un desgarro, una bofetada de realidad donde se expresan muchas de las cosas que a veces se piensan, se preguntan, pero nunca se dicen en voz alta porque queda mal, porque «¿qué pensarán de mí si lo digo?»…

Entre críticas brutales y sin tapujos a los recortes, a las jerarquías, a la burocracia, con momentos de un humor ácido y sarcástico que te arrancan una carcajada a pesar del sufrimiento y la rabia que se esconde detrás, Llibert es una hora y media de exposición emocional, en la que la protagonista desnuda su experiencia en esa sala de espera que, de tanto esperar, pierde el sentido y podría ser cualquier cosa: esperar, desesperar… Esperanzas truncadas, decisiones que de solo pensarlas le rompen el alma aunque sepa que es lo mejor que podría pasar, y esperar, esperar a que ocurra lo que debe ocurrir para que Llibert pueda ser libre.

Llibert acaba de nacer. Unas complicaciones en el parto han hecho que deje de respirar durante un momento. Eso afecta al cerebro. Eso puede producir parálisis cerebral. Hay muchas gamas de parálisis cerebral, muchas consecuencias que derivan de la misma. Y cuando uno es consciente de ellas se pregunta: ¿eso es vida? ¿Esa es la vida que quiero para mi hijo? Hay quien dirá que sí y hay quien dirá que no, que quiere una vida digna para su hijo, sin sufrimiento. Y habrá quien dirá que uno está equivocado y el otro no. Pero aquí no se trata de estar equivocado o no. Aquí se trata de tomar una decisión (esa capacidad que se le supone al ser humano y que actualmente se quiere recortar también, para que el ser humano de este país deje de decidir, deje ese mal hábito de pensar y de tener un espíritu crítico… por suerte, el ser humano es más terco de lo que se piensan algunos). Y de demostrar que esa decisión es dolorosa, que no es fácil. No es algo frívolo ni que se tome porque sí, como algunos dicen.

En un espacio reducido, cercano, tres mujeres nos permiten acompañarlas en esa espera, en esa sala de espera en la que les dan esperanza para luego quitársela; esa sala de espera en la que una de ellas se transforma en todos los personajes posibles y otra de ellas nos regala canciones que evocan el estado anímico y la situación de la protagonista, esa mujer que acaba de ser madre pero que no puede ser madre porque le falta un trozo, porque su hijo está separado de ella porque ha tenido complicaciones, y no puede tocarle, y no puede darle ese calor de madre, ese contacto, ese tacto humano que necesita ofrecerle. Esa mujer que quiere luchar por la vida de su hijo pero que descubre que quizás la vida de su hijo no vaya a ser tal, y se pregunta cómo afectará también eso a la suya, a su vida, y a la de su marido, y a la de su otro hijo… Se plantea todas y cada una de las preguntas que, en muchos momentos, nos guardamos para nosotros porque nos da miedo, vergüenza o pánico lo que vayan a pensar, o lo que pensaremos nosotros al darnos cuenta de lo que pasa por nuestra cabeza (mala madre, se llama a sí misma en un momento). Y de esa manera podemos comprender, acompañarla, y no solo físicamente, sino emocionalmente, en un proceso doloroso de esperanza y desesperanza: esperar a que viva, esperar el diagnóstico, esperar a que ese diagnóstico mejore, pero empeora; esperar a que te den una solución que no existe y descubrir que tu hijo no puede respirar por sí mismo, no puede comer por sí mismo, no puede moverse por sí mismo y que probablemente sufra los días que viva hasta que se complique todo y muera, sufriendo. Un proceso de espera y despedida, de vida y muerte. Un proceso cargado de brutal sinceridad, que deja de lado la corrección política para desgranar cada momento, cada duda, cada emoción que se vive en esa sala de espera: esa metáfora visual y existencial que no deja indiferente.

Una obra reflexiva, emotiva y desgarradora que nos habla de la vida y que nos hace pensar. Una obra que no te abandona al salir por la puerta, algo que yo, como espectadora, agradezco.

Inés Macpherson

Los «Incendis» de Oriol Broggi

Etiquetas

Incendis, Oriol Broggi, Teatre Romea

¿Cuántas tragedias puede soportar un ser humano hasta llegar a sus límites y arder en un incendio emocional? Quizás esta sería una de las pregutas que se podría plantear el espectador antes de entrar en el Teatro Romea de Barcelona para ver Incendis, dirigida por Oriol Broggi y basada en la obra de Wajdi Mouawad.

¿Cómo definir esta obra? Es una historia de amor, un amor prohibido y condenado, pero amor al fin y al cabo. También es una historia de viajes, un viaje exterior y uno interior, para descubrir el pasado y la verdad oculta en el silencio. Es también una crítica feroz a la guerra y a los sinsentidos que conlleva el odio entre hermanos, entre vecinos, entre países. Es una huida necesaria ante el horror, pero también un desvelar, capa a capa, lo que se encuentra en las profundidades del alma, incluso lo más desgarrador.

La puesta en escena permite que la acción cobre aún más fuerza sobre esa austeridad sencilla y a la vez impactante. El escenario está cubierto de arena: la arena del desierto, la del tiempo que se acumula sobre los recuerdos, la que hay que retirar para encontrar los pasos de los fantasmas del pasado. Y sobre esa arena transitan distintos tiempos, distintos lugares, distintas historias. Oriol Broggi consigue mostrar un complejo entramado de sueños truncados, de horrores vividos hasta lo más íntimo de las entrañas, de vidas que luchan por sobrevivir. Y lo hace con la ayuda de dos interpretaciones contundentes y devastadoras, de la mano de Clara Segura y Julio Manrique, que representan dos hermanos que deberán descubrir qué se ocultaba tras el silencio de su madre muerta. Lo harán cada uno a su manera – ella, adentrándose en la búsqueda; él, luchando con cada fibra de su cuerpo para aislarse de esa verdad a la que, poco a poco, tendrá que abrirse -, hasta desgranar un horror mayor del que nunca hubiesen podido imaginar.

A veces una tragedia tan densa puede resultar poco creíble, excesiva e incluso provocar cierto rechazo, pero en Incendis hay cierta sobriedad que ayuda a huir de esa sobredosis emocional que puede resultar insoportable y censurable. Quizás unir todos los horrores en uno sea una forma abrumadora de mostrar una realidad, pero a veces, cuando se desgranan esas tragedias, se acaban diluyendo, como si fueran simplemente retazos de diarios, de noticias en la tele que podemos borrar si cambiamos de canal. Aquí no. Aquí vemos a dos personas que no podrán separarse de esos horrores. Que deberán vivir con ellos, porque los llevan en la sangre. No los han buscado, ni siquiera los han vivido, pero están allí. Pueden darles la espalda. Pueden negarlos. Pero seguirán allí. Y eso es algo que, por mucho que se cambie de canal, no se podrá evitar. Nawal Marwan tiene nombre y apellido, al igual que sus hijos, al igual que sus historias.

Incendis es, en definitiva, un gran trabajo teatral, de dirección, de interpretación, de puesta en escena que sabe cómo mover al espectador. Le provocará rechazo; le provocará tristeza; le provocará incredulidad… pero le provocará.

¿Dónde se puede ver? En el Teatro Romea de Barcelona. El programa indica que estará en cartel hasta el 22 de abril.